No me gustan los finales

Me gustan los principios felices, empezar con ganas y esa emoción tan característica.

Me gusta cuando empieza a hacer buen tiempo, o cuando veo la primera hoja caer. Me gusta cuando comienza una estación. 

Prefiero el calor, pero también me gusta sacar el abrigo del armario porque empieza el invierno.

"Cuando se cierra una puerta se abre una ventana" Es verdad, y me gustan las ventanas abiertas, pero me da pena ver puertas cerradas. Pena que muchas veces es nostalgia, en el buen sentido, pero pena al fin y al cabo.

Me gustan los planes nuevos, y arrancar el coche.

Sentirme pequeña frente al mar, y no alcanzar a ver su final.

Quien me conozca sabe que no me cuesta madrugar. Y siempre me demoro para decir buenas noches.

Me gusta salir, y cuando comienzo a maquillar mis ojos, aunque no sea mucho. Y me da pereza cuando la noche dice fin.

Me gusta ver los créditos iniciales de una película. Más aún engancharme a un libro nuevo. Y querer leer cada vez más, deseando a la vez que nunca se acabe.

Las manos en alto del director antes de que suene la primera nota de un concierto.

Empezar un paquete de galletas, de las mías. O el olor de un bizcocho recién hecho.

Que comience una conversación. Que salte la primera chispa.

Y por qué negarlo, a veces también me gusta ser la primera.

Abrir la puerta. "Hola". Olvidarse del adiós.

Salir a correr y dar el primer paso, sabiendo que tienes un rato para despejarte.

Estrenar pinturas nuevas, y dar la primera pincelada de color sobre blanco.

Me gusta empezar. Mi madre me dice que tardo demasiado en acabar un cuadro.  Qué le voy a hacer... Me cuesta ver el final. 

                                                                                                           #M

Olas y adiós

Él se encontraba en el reflejo de sus ojos.

A ella le gusta notar sus caricias en la piel.

"Cuántas veces te he pensado", dice para sí.

No suele decirlo en voz alta,

Pero sabe que no está de más echar de menos.

Ella está nerviosa, como la primera vez.

Él se ahogaba en la nostalgia.

Pero hoy no hay nubes en el cielo, ni temporales.

Y si los hubiera, daría igual,

Porque, como faro sobre roca, su sonrisa brilla.

Se sabe feliz. Es la misma música que ayer.

Que da paz, tranquilidad, y sentido de pertenencia.

A un lugar, un momento, y una melodía.

Él se acerca, y parece querer invitarla a bailar.

Un paso hacia delante, y otro hacia atrás.

Ella se deja llevar, y se siente segura.

Siguen el compás, aunque no la importaría perderse.

Perderse con él.

"No hay camino" piensa, sin poder evitarlo.

Solo estelas, de arena y espuma, por donde andar.

El infinito aparente es el único límite.

"Ojalá que el tiempo no pase"

Pronto el sol pinta el cielo, dejando paso a una luna.

La misma que trae las mareas.

Y luego la calma.

Piel salada, dulce amanecer.

Amarga es la despedida,

Y el "cuándo te volveré a ver"

Ella se aleja y, desde el fondo, él la ve marchar.

Mientras, recoge y guarda sus huellas.

Se gira. Último vistazo atrás. Y primero de muchos.

Aunque saben que el tiempo pasa, los recuerdos no.

Un guiño, y un "no te olvido".

Es una historia de olas, y un adiós.

Las palabras se las lleva el viento.

Una gaviota hace de testigo, 

Pero no hace falta:

Porque ella vuelve siempre.

Siempre vuelve a ver el mar.

💙💙💙💙💙💙💙💙

Cuando quiero volver

Siempre es de la misma forma, para asegurarme de que no me perdí nada. Miro a través de un escaparate donde pone "no tocar". A veces tiento a la imaginación con un ¿y si..? Público de mis propias experiencias. Atenta, me pongo cómoda y rebobino. Cuánto me gusta. Una y otra vez. Analizar, saboreando. Una escena favorita. Puede que dos. Me detengo y subo el volumen. Es el modo de volver. A un lugar. Un tiempo. Puede que no solo eso. Dice ser nostalgia. En mi opinión, es algo más. 

Se dice que el tiempo es relativo, dependiendo de con quién lo compartes. Los lugares igual. Así, las ganas. Puede que algo falle si echo de menos. Eras, el lugar y el momento. Voy a decir adecuados. 

Desde un principio sabía quién ganaba la batalla final. Es una historia vivida. Un recuerdo rebobinado. Aun así, sigo sorprendiéndome. También al querer volver.

Cold November

La nostalgia del calor cae con las últimas hojas que, perezosas, no quieren aceptar todavía el cambio de estación. Resignadas se dejan vencer por el viento, ése que hiela el corazón. Recuerdos amontonados, barridos por la esperanza de una nueva primavera. Los días tristes se estrenan y la música no parece la misma. Silencio, viene bien, pero no demasiado. Apetecen sonrisas cálidas, que guardan resquicios del ayer.

Un otoño para acostumbrarse y aun así, me sigue costando asimilar que los días fríos también pueden ser soleados.

Agua y luz, sol y lluvia.

Crecemos. No solo en altura. Las mellas al lado de una cinta métrica dicen mucho más. Cicatrices en la pared. Iguales que las nuestras. Nos marcan. Una tras otra, de forma consecutiva. Y paulatina. En una encina, son anillos los que cuentan primaveras. No deja de ser un número. Pero mira detrás. Se aprecian "estirones", pero la paciencia hace de la madera su calidad. Crecimiento lento. Una historia. De eslabones que encajan. Sin el primero no aparece el segundo. No luches contra natura, y sigue la cuenta.

Logros, decepciones.  Aprovecha las tormentas, aunque prefieras sol. Hechos. Sueños y ambiciones que también se hacen mayores. Y maduran. Aspiramos alto. O, por lo menos, deberíamos. Cada vez más alto. Ponte de puntillas si hace falta. Nadie dijo que fuera trampa. Tampoco lo es apoyarse para no perder el equilibrio. Busca simbiosis. Recursos. Como la luz para las hojas, o el agua para las raíces. Todo natural. Tanto sol como días de lluvia son necesarios. Nos riegan las experiencias. Se nutre la cabeza, y el corazón detrás. Debería ser así. El resultado es una metida más. Que deja una marca. La que nos recuerda que hemos crecido.

Summer Paradise

Los lunes no sientan mal. ¿Alguien dijo despertador? Que se lo digan a los gorriones. Los baños son de sol. Pelo trenzado, espigas doradas. Es tiempo de cosecha. De flores de miel también. El cielo, claro, azul. Días que no acaban cuando se pone el sol. Las ferias son las únicas que marcan el calendario. Sueños fugaces, y deseos que se olvidan al paso de una estrella. O dos, o tres. Bebidas frías, e instantes con hielo. Aun así, época de incendios. Y fuego. Postales de diferentes sitios. Dedicadas o no, es igual. Risas a hora. Nada sienta mejor. ¿Qué es eso de "no te atreves"? Bocetos de futuro. Sentimientos impredecibles, como los colores del atardecer. "Inolvidable", adjetivo que se adapta muy bien. "Inevitable", solo a veces. No hay excusas. Prisas, las necesarias. Corres para llegar antes. El tiempo, qué precioso regalo. Más si se comparte. Personas en forma de soles. ¿O soles en forma de personas? Todo es grande. Especialmente las ganas. Es verano. Y te sientes bien.

Desde otro punto de vista

"Las vueltas que da la vida". Curiosa frase, y curiosas las formas de verlo. Cada vuelta, una perspectiva. Cada giro, una visión distinta.

Dos observadores pueden negar que lo que tienen delante es lo mismo. A pesar de que un tercero diga lo contrario. Olvidan el factor "punto de vista". La percepción no es igual.

Imagina ahora que los distintos observadores solo se diferencian por el tiempo. Son uno, pero en distintos momentos. Otra vez, la percepción cambia. La única constante es el cambio.

A veces, cuesta creerlo. Una vuelta. Es el "mismo" paisaje. Otra vuelta. La vista no. Una vuelta más. Y tu vista tampoco. Vuelta final.

Un Toledo peculiar.

Voilà!

Cuánto poder tiene quien maneja el lenguaje, las palabras. Querer decir algo no implica saber decirlo. Muchas palabras pueden no decir nada, mientras que una sola lo dice todo: Todo. 

A mí simplemente me gusta. Guardar palabras, frases, que te hacen sonreír. No siempre de felicidad, de nostalgia a veces. Pero, al fin y al cabo, sonrisas. Álbum de recuerdos. 

Es una forma de permanecer. Ideas perennes, como las hojas del ciprés en invierno. Siempre verdes, sempervirens.