No me gustan los finales

Me gustan los principios felices, empezar con ganas y esa emoción tan característica.

Me gusta cuando empieza a hacer buen tiempo, o cuando veo la primera hoja caer. Me gusta cuando comienza una estación. 

Prefiero el calor, pero también me gusta sacar el abrigo del armario porque empieza el invierno.

"Cuando se cierra una puerta se abre una ventana" Es verdad, y me gustan las ventanas abiertas, pero me da pena ver puertas cerradas. Pena que muchas veces es nostalgia, en el buen sentido, pero pena al fin y al cabo.

Me gustan los planes nuevos, y arrancar el coche.

Sentirme pequeña frente al mar, y no alcanzar a ver su final.

Quien me conozca sabe que no me cuesta madrugar. Y siempre me demoro para decir buenas noches.

Me gusta salir, y cuando comienzo a maquillar mis ojos, aunque no sea mucho. Y me da pereza cuando la noche dice fin.

Me gusta ver los créditos iniciales de una película. Más aún engancharme a un libro nuevo. Y querer leer cada vez más, deseando a la vez que nunca se acabe.

Las manos en alto del director antes de que suene la primera nota de un concierto.

Empezar un paquete de galletas, de las mías. O el olor de un bizcocho recién hecho.

Que comience una conversación. Que salte la primera chispa.

Y por qué negarlo, a veces también me gusta ser la primera.

Abrir la puerta. "Hola". Olvidarse del adiós.

Salir a correr y dar el primer paso, sabiendo que tienes un rato para despejarte.

Estrenar pinturas nuevas, y dar la primera pincelada de color sobre blanco.

Me gusta empezar. Mi madre me dice que tardo demasiado en acabar un cuadro.  Qué le voy a hacer... Me cuesta ver el final. 

                                                                                                           #M

Almendros en flor

Hay una flor impaciente. Tímida aun, pero valiente. Atrevida, aunque lo duden. Ha salido. Floración precoz, pre-foliar incluso. Se adelanta a las hojas. Asoma la primera-primavera. Parece frágil, no resistirá una helada tardía. Pobre ilusa. Quién la va a cobijar. Pensamos. El Sol ha debido engañarla, y la primera brisa la hará caer. Tan bonita, y desprotegida, cayó rendida entre los rayos de luz. No pudo resistirse. Se sonroja cuando la miran, y deja mostrar su tono más rosado. Inocente, provoca sonrisas. No durará. En su delicadeza, la admiran. Es única. Pero a distancia, sin dar la mano a la confianza. Pues vendrá la primavera, con mil colores, más brillantes. Mejor estación y apuestas seguras. Entonces el viento llega, y lo único que tira por el suelo son las palabras bonitas. No estaban ancladas. La flor sí. Y permanece. Sorpresa para algunos, los que confundían la compasión con lástima. Y se equivocaron, porque miraron al revés. Las hojas no son  condición necesaria, aunque sí suficiente para no creer. Y en realidad es el Sol quien se cautiva. La flor es fuerte. Más de lo que piensan. Y sabe cuándo anunciar el cambio de estación. 

"Quién dijo que no es flor de primavera. Es la primera en verla." 💮 

Cold November

La nostalgia del calor cae con las últimas hojas que, perezosas, no quieren aceptar todavía el cambio de estación. Resignadas se dejan vencer por el viento, ése que hiela el corazón. Recuerdos amontonados, barridos por la esperanza de una nueva primavera. Los días tristes se estrenan y la música no parece la misma. Silencio, viene bien, pero no demasiado. Apetecen sonrisas cálidas, que guardan resquicios del ayer.

Un otoño para acostumbrarse y aun así, me sigue costando asimilar que los días fríos también pueden ser soleados.